A N D R É A

2012-01-16T20:08:00.002-02:00

SOBRE A DEPENDÊNCIA DIGITAL

publicado por Larissa Caramel em 09 de janeiro de 2012 às 22:22

Sobre mim, sobre você.
Sobre nós e esta tela de vidro,
e sobre os circuitos que nos conectam.

Pois ninguém tem versão 2.0 nessa vida.
Um belo dia, a realidade bate à porta.
E o mundo real não aceita Ctrl+Z.

A tecnologia é um dos motores da impessoalidade imperante.
Nossas relações são dependentes de recursos abstratos.
Construímos ideais em universos artificiais,
em busca de atenção fria, estática, superficial.
Alimentamos o isolamento coletivo.
Trocamos sonhos por televisão.
Sorrisos e vozes por caracteres especiais e cliques.
Borboletas no estômago por janelas em messengers.
Olhares por ondas eletromagnéticas.
Há um retrocesso expressivo em andamento.
Vivemos hipnotizados por vidros brilhantes,
tal qual mariposas desviadas do curso.
Horas sem falar, ouvir, sorrir, lamentar.
Sem notar o caminhar do dia e o anoitecer.
Sem ver raios, trovões e tempestades,
ou aproveitar o sol confortável de tardes preguiçosas.
Desligando as luzes, estamos míopes e sozinhos.
Não que a tecnologia seja a vilã de nossa era.
O cuidado é para não sermos reféns de nossas criações.
Quem sabe viver um dia inteiro com eletrônicos desligados.
Dar espaço para o tédio, para o pensamento, para a busca.
Acompanhar os minutos e ver como nos sobra tempo.
Precisamos levar um choque de realidade,
tal qual esquizofrênico ao confrontar a ilusão.
Ter coragem de mostrar quem somos em carne e osso,
sem pixels, códigos binários e correções intangíveis.

Aliás, bem vindo ao meu primeiro rabisco digital.
E eu também estou há horas em frente ao monitor. E a dona esquizofrenia está tentando roubar minha cadeira.

'Sinceras mentiras"

2012-01-09T08:53:00.002-02:00

- O amor desapareceu, Mítia - continuou ela-, mas o passado é-medolorosamente querido. Fica-o sabendo para sempre. Agora, por um instante, o que teria podido ser- murmurou ela, com um sorriso crispado, fixando-o de novo com alegria. – Agora, amamos cada um para nosso lado, no entanto, amar-te-ei sempre, e tu também sabia-lo? Ouve, ama-me, ama-me toda a tua vida!- suspirou ela, com uma voz trêmula em que havia leve tom de ameaça.

- Sim, eu te amarei e...Sabes, Cátia - disse Mítia, parando a cada palavra - toda a minha vida! Será assim, para todo o sempre.

Assim trocaram eles essas frases quase absurdas e exaltadas, mentirosas, talvez, mas eram sinceros e tinham em si uma confiança absoluta.

Dostoievski

De retornos

2012-01-04T20:48:00.003-02:00

Se, depois de eu morrer...

Se, depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples.
Tem só duas datas --- a da minha nascença e a da minha morte.
Entre uma e outra todos os dias são meus.

Sou fácil de definir.
Vi como um danado.
Amei as coisas sem setimentalidade nenhuma.
Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei.
Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver.
Compreendi que as coisas são reais e todas diferentes umas das outras;
Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento.
Compreender isto com o pensamento seria achá-las todas iguais.
Um dia deu-me o sono como a qualquer criança.
Fechei os olhos e dormi.


                                         Alberto Caeiro

"Umas tres páginas"

2011-11-02T19:53:00.004-02:00

Voltei-me para ela; Capitu tinha os olhos no chão. Ergueu-os logo, devagar, e ficamos a olhar um para o outro… Confissão de crianças, tu valias bem duas ou três páginas, mas quero ser poupado. Em verdade, não falamos nada; o muro falou por nós. Não nos movemos, as mãos é que se estenderam pouco a pouco, todas as quatro, pegando-se, apertando-se, fundindo-se. Não marquei a hora exata daquele gesto. Devia tê-la marcado; sinto falta de uma nota escrita naquela mesma noite, e que eu poria aqui com os erros de ortografia que trouxesse, mas não traria nenhum, tal era a diferença entre o estudante e o adolescente. Conhecia as regras do escrever, sem suspeitar as do amar”.

. Machado de Assis in Dom Casmurro .

2010-09-21T21:54:00.002-03:00

"Se náo sais de ti, não chegas a saber quem és"

De procuras

2010-05-07T15:42:00.002-03:00

Todo mundo, de alguma forma, está procurando por alguma coisa. Não importa o que, nem onde e nem como. Apenas procuram. Procuram pelo emprego dos sonhos, pelo livro inesquecível, pelos amigos distantes. Procuram pelos anéis perdidos, pelas meias preferidas, pela agenda de telefones.

Mas a maioria das pessoas procura por algo mais simples na sua essência, maior em seus efeitos, devastador em suas consequências. Procuramos, sim, pelo amor.
Se você acha que esse é o problema, triste engano. As coisas não são tão complicadas assim, porque quando você está disposto a encontrar alguma coisa, inevitavelmente, encontra.
Ou ela encontra você.

E assim que o amor chega, se instala, pede abrigo e, de repente, faz você acreditar que a procura simplesmente teve um fim.

O fato é que a gente nunca termina de procurar. Só assim descobrimos que nossa busca não é pelo amor, mas pela necessidade de não deixá-lo ir embora. Procuramos uma forma desse amor nunca acabar, de não se esgotar, nem se cansar, de nunca partir e, pelo visto, continuaremos a procurar.

.

De urgencias...

2010-04-29T15:10:00.004-03:00

É urgente o amor.

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,

ódio, solidão e crueldade,

alguns lamentos, muitas espadas.

É urgente inventar alegria,

multiplicar os beijos, as searas,

é urgente descobrir rosas e rios

e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz

impura, até doer.

É urgente o amor,

é urgente permanecer.

Eugénio de Andrade

Quilate

2010-03-24T20:21:00.003-03:00

"Eis o melhor e o pior de mim
O meu termômetro, o meu quilate
Vem, cara, me retrate
Não é impossível
Eu não sou difícil de ler
Faça sua parte
Eu sou daqui, eu não sou de Marte
Vem, cara, me repara
Não vê, tá na cara, sou porta bandeira de mim
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular
Em alguns instantes
Sou pequenina e também gigante
Vem, cara, se declara
O mundo é portátil
Pra quem não tem nada a esconder
Olha minha cara
É só mistério, não tem segredo
Vem cá, não tenha medo
A água é potável
Daqui você pode beber
Só não se perca ao entrar
No meu infinito particular..."

Infinito particular - Arnaldo Antunes, Marisa Monte e Carlinhos Brown

.

Do que tinha que ser

2010-03-20T23:00:00.005-03:00

... E é assim que eu me sinto e quero que todos vocês saibam.

Porque no final da história, tudo está como tinha que ser!

Apesar de todo choro e ranger de dentes.

Estava com muita saudades desse cantinho, mas agora já tô voltando...

De metamorfoses

2010-02-03T19:32:00.005-02:00

..."Todo conflito é um estado, e todo estado ;e um tempo nescessário de se fazer algo, e em alguns momentos de não se fazer nada, exatamente nada de algo.
Porque por vezes, é preciso parar. Parar de pensar, parar de mover, parar de ter de ser e também parar de morrer. Faz parte da vida o repouso; faz parte da força o descanso; faz parte do tempo o acordo; da doença, o consentimento; faz parte do dia a tarde e as suas seis horas.
O entremeio da tarde e da noite. Quando o vento cessa seu sopro, os bichos procuram suas moradas e outros trocam de turno.

Porém, nesses sessenta segundos de entremeio, a vida suspende-se por um fio.
Cessa a sua própria respiração. E um quê de aflito perpassa a alma humana, que retorce e se paralisa em suas entranhas.

Assim são os momentos das grandes mudanças de estados atmosféricos, psiquicos e sentimentais. Por um segundo pára-se um ciclo e se começa outro.
É assim que entram nos homens as transformações e as suas diferenças.
Por um paralisar de engrenagens, mudam-se os rumos e faz-se um

tempo novo, orvalhado.
Pisa-se num outro quadrado e se redesenha-se toda uma vida..."

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Haití

2010-01-13T19:05:00.003-02:00

Já fui criança e a minha pobreza não está no meu corpo e nem na minha alma, porém,
... no seu abandono .

.

Sobre a gente

2010-01-03T22:01:00.002-02:00

...
Cada um é muita gente.
Para mim sou quem me penso,
Para outros - cada um sente
O que julga, e é um erro imenso.

Ah, deixem-me sossegar.
Não me sonhem nem me outrem.
Se eu não me quero encontrar,
Quererei que outros me encontrem?

De esperanças

2009-12-31T16:31:00.005-02:00

"Escolham o céu, levantem vôo, abram suas asas.Confiem na vida, mudem o tempo.Com a força bruta de quem percebe as dores de dentro.Escrevam histórias, procurem o bem nas pessoas,escutem as almas,acreditem em flores."

De Ilusões

2009-12-18T20:25:00.002-02:00

Carol Watson

Saber não ter ilusões é absolutamente necessário para se poder ter sonhos.

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De Ensaios

2009-12-05T23:23:00.002-02:00

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Não escrevo o real. Nem tudo que se faz em palavras foi vivido. Tornar o real imaginável. Às vezes fica difícil separar o que me pertence e o que foi criado. Mas não quero uma verdade inventada. Não quero uma vida de palavras vazias que preenchem o espaço que eu mesma deixei. Quero a vida, justa ou não. Quero o caos, a turbulência, a dor. Quero o medo, quero a paz, o amor. Não quero transformar em vida o que foi palavra. Mas escrever em memórias as histórias que ensaiei.

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De espaços vazios

2009-11-22T20:34:00.010-02:00

Tinha ela uma dor no peito constante, perene. Era acometida todas as noites, na hora em que mais precisava descansar. Os comandos do cérebro sobre o corpo, sobretudo o das suas pernas, eram dissonantes aos do coração, carente como criança assustada. Queixava-se a moça o tempo todo de uma ausência por ela própria sentida, uma mistura de oco, buraco no peito, saudade-de-não-sei-o-quê. Ou seria uma presença por ela imaginada? Que na verdade nunca existira? A dúvida rolava cama adentro, coração aos sobressaltos agravados por aquele ponteiro do relógio que nunca fora seu cúmplice. De concreto mesmo, só a imagem da falta. Porque ela mesma, (a falta) , nunca fora vista de fato, de corpo presente em seu quarto, tangível aos olhos, às mãos, silhueta exposta, à sua boca com sede de outra. Como será que então ela consegue soluçar por aquilo que nunca teve? Era tão absoluta a certeza que havia nascido para aquele sentimento! São as coisas do coração, disse certo dia uma amiga e confidente. Mentira. São coisas da cabeça dessa moça, ainda afoita por não conseguir diagnosticar sua doença diária: o amor.
Sim, aquele de espécie urgentíssima, patológica, viral, cego de nascença, aquele que não pondera, não se mede, que jamais pensa. Simplesmente se autocondecora e intitula-se digno e nobre só pelo fato de no mundo existir.
Mentira. Nobre é reconhecer seu papel - e ele, esse amor, é tão soberbo ao ponto de não se deixar diminuir diante do seu real tamanho. Invade a fronteira do real e do improvável vestindo o véu pontilhado do imaginário. E surge assim como um príncipe; rosas vermelhas em punho. Dá para acreditar nele? Ela diz que sim. Efeito da doença tão mesquinha que deu no coração dessa moça, que deixou os batimentos que moravam no seu peito iguais aos do cursar do dia. No máximo, sentia uma pontada, tal qual um punhal cravado que insistia em lembrá-la a tal falta daquilo que nunca tivera na vida. A dor mesmo se revezava entre a direita e a esquerda da cama. Era a procura, no fundo, daquilo que ela ainda não teve, mas que a noite e o perfume emanado das flores dormindo permitiam-lhe sonhar um dia lhe pertencer.

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De chuvas por dentro

2009-11-10T19:11:00.007-02:00

[...] " Então finalmente começou a chover.

Antes uma chuva rala, depois tão densa que fazia barulho em todos os telhados.

Já sei, pensou de repente.Soube que estava procurando na chuva uma alegria tão grande que se tornasse aguda, e que a pusesse em contato com uma agudez que se parecia com a acidez da dor.
Mas fora inútil a procura. Estava à porta do terraço e só acontecia isto:
Ela via a chuva e a chuva caía de acordo com ela.
Ela e a chuva estavam preocupadas em cair com violência."

.

"Sobre trens, sobre vida..."

2009-11-02T09:45:00.012-02:00

Tenho andado pouco por aqui.
Porém jamais me esqueço dos momentos únicos lendo amigos e pensando palavras e emoções
para deixar um rastro do que sou e sinto. É que nesse momento a vida tem me pedido muito. Muita luta, muita dedicação, muita paciência, muita insistência e persistencia... às vezes eu [ quase] acho que ela quer minha teimosia.
Bem que ela poderia ser mais amena, deixar passar algumas coisas, detalhes...
...Sem ter que me pedir pra provar o tempo todo se eu quero mesmo, se acredito, ou mereço... (?)
Mas ela não quer ser suave, condescendente com nada.

Quer meus minutos diários, numa luta quase insana.

Por isso poucas visitas a vocês ou momentos de leitura. O tempo que sobra é de fechar os olhos e sonhar que vai passar, já vai passar...
O trem segue na trilha que "ela" escolhe, que "ela" determina.
Mas há de chegar onde eu quero, ah se vai... (vou aproveitar que estou aqui e lhes contar um segredo:)
Ela não sabe que eu tenho um pacto com o maquinista...
E vocês, por favor... não digam nada à ela, silêncio!

Afinal, de que lado estão?

.

Nem sempre é só easy...

2009-10-19T21:12:00.004-02:00

Deixe que diga o tempo...
Pois, só ele, mudamente surdo, é o único que, sem dizer nada diz tudo!

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Onde tudo seria bom

2009-10-09T16:15:00.004-03:00

"...Às lágrimas sucedia-se, acompanhando os olhos inchados, um estado de suave convalescença, de aquiescência a tudo. Surpreendia a todos com sua doçura e transparência e, ainda mais, forçava uma leveza de passarinho. Dava esmolas a todos os pobres, com a graça de quem joga flores.
De outras vezes, enchia-se de força. Seu olhar tornava-se duro como aço, áspero como espinhos. Sentia que “podia”. Fora feita para “libertar”.
“Libertar” era uma palavra imensa, cheia de mistérios e dores. Como fora amena há dias, quando se destinava a outro papel? Outro, qual? Tudo era confuso e só se exprimia bem na palavra “liberdade” e nos passos pesados e firmes, no rosto fechado que adotava. À noite não dormia até que os galos longínquos começassem a cantar.
Não pensava, propriamente. Sonhava acordada. Imaginava um futuro em que, audaciosa e fria, conduziria uma multidão de homens e mulheres, cheios de fé quase a adorá-la. Depois, pelo meio da noite, deslizava para uma meia inconsciência, onde tudo era bom..."

Rio, loves you !!!

2009-10-03T10:24:00.000-03:00

2009-10-03T10:23:00.000-03:00

Das Chagas

2009-09-22T20:58:00.009-03:00

O medo de mostrar suas dores era tão grande que ela, desde cedo, tratou de escondê-las com uma aparente calmaria. Todo dia, antes de sair para o mundo, ela se vestia com uma tranqüilidade que, a princípio, não a pertencia de todo. Foi moldada para exatamente não revelar as chagas que a corroiam por dentro. Não queria ser vista com olhos de piedade,de comiseração, de condescendência . Queria mesmo era ser feliz, mesmo a custo de um esforço incalculável em tentar minimizar o trânsito de sentimentos e frustrações que por dentro dela circulava. Mas coisa ou outra não dava para escapar do seu controle. Eram as nuances que poucos se atinham a perceber: um olhar esquivo, a voz encolhida, o desenho da ruga. E assim, paramentada de sensações construídas, ela seguiu a vida inventando sua personalidade. Até se dar conta de que, para aliviar as feridas com o bálsamo necessário, a menina tinha que se despir. Mesmo que o espelho não hesitasse em refletir sua dor maior: a de ver realmente quem se é.
Fazia tempo que ela não se atentava para isso. Estava entorpecida pela própria invenção de ser o que ela na verdade nunca fora.

Eu que também sou Ela

2009-09-20T18:29:00.008-03:00

Dentro de mim moram muitas. Inquilinas, vitalícias, turistas de veraneio. São diferentes mulheres que buscam a harmonia nas várias possibilidades de ser eu. Uma delas, no entanto, é residente fixa: uma menina de tranças que fixou moradia bem atrás dos meus olhos. Ela completa o giro da visão, sem ao menos me enviar uma imagem sequer do que é visto por ela. Na verdade, eu nem deveria estar revelando agora onde ela mora – como toda mulher precavida, a moça prefere valer por duas mantendo o sigilo e a discrição. Segue fazendo sentinela em silêncio sem distinguir o dia e a noite. Por quê? Ela simplesmente controla o tempo que se manifesta em mim. Se eu moro depois das tempestades, ela certamente está acima de qualquer nuvem. Em tempos imemoriais, sei que esta menina brigou muito para hoje brilhar mais forte no céu montado sobre minha cabeça. Ela é meu altar, meus melhores esboços e todo o desenho da aquarela das minhas possibilidades. Tenho o prazer de apresentá-los: eis a minha desconfiança.

E também a minha força.

.

De esperanças

2009-09-14T19:31:00.008-03:00

Mas, conquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê;
Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei o quê que nasce não sei de onde,
Vem não sei como, e dói não sei porque.

Camões

Eu fecho os olhos e não consigo mais ver estrelas. Uma fome que não sacia, sabe? Essa fome de tudo que eu nem sei ainda acabará comigo.

E eu acho lindo padecer de um mal que é um coração faminto de coisas

e de pessoas.

A esperança é um filho ainda não nascido, só prometido; e é disso que me alimento e me sustento todos os dias

De Ensaios

2009-09-11T08:52:00.003-03:00

Não escrevo o real. Nem tudo que se faz em palavras foi vivido. Tornar o real imaginável. Às vezes fica difícil separar o que me pertence e o que foi criado. Mas não quero uma verdade inventada. Não quero uma vida de palavras vazias que preenchem o espaço que eu mesma deixei. Quero a vida, justa ou não. Quero o caos, a turbulência, a dor. Quero o medo, quero a paz, o amor. Não quero transformar em vida o que foi palavra. Mas escrever em memórias as histórias que ensaiei.

De segredos

2009-09-09T07:50:00.001-03:00

as melhores palavras aparecem quando estou na janela do carro. são pensamentos que se perdem pra sempre. mas isso não seria resolvido com um lápis e caneta na bolsa. eu gosto de deixá-los em mim, como uma espécie de segredo...

Do dia a dia...

2009-08-25T20:43:00.011-03:00

"A espantosa realidade das cousas
É a minha descoberta de todos os dias.
Cada cousa é o que é,
E é difícil explicar a alguém o quanto isso me alegra,
E o quanto isso me basta"

[ainda Fernando Pessoa]

De Deveres

2009-08-25T17:15:00.002-03:00

Eu tenho uma espécie de dever,
de dever de sonhar,
de sonhar sempre,
pois sendo mais do que
uma espectadora de mim mesma,
eu tenho que ter o melhor espetáculo que posso.

E assim me construo a ouro e sedas,
em salas supostas, invento palco, cenário,
para viver o meu sonho
entre luzes brandas
e músicas invisíveis.

(Livro do Desassossego - Fernando Pessoa)

Da arte

2009-08-21T19:27:00.009-03:00

A arte é a expressão mais antiga do ser humano.
Antes de falar o homem dançou.
Atraves do seu gestual transformou seus sentimentos em expressão.

Ao olharmos a arte com distanciamento histórico, podemos entender o nosso modo de vida.
Isso é cultura.

Sentimos necessidade de nos renovar constantemente.
Isso é nato no ser humano... a sua própria reinvenção.
Sem criarmos, não chegamos a lugar nenhum.
Sem o fazer, não realizamos aquilo que vai no fundo de nossas almas.
Então a arte é o ofício do artifice com a imaginação do criador. Tomamos a palavra "criador"
para Daquele que, para muitos dá sentido à tudo.
É o início e o fim, alfa e ômega. Então, criar é acumular a potência dos deuses!

Por que uma pessoa cria? Para quem ela o faz?
E por que além de fazer, ela faz com arte, maestria e engenho?
Para que se comunicar? Para que ser diferente?

Porque busca referenciar com símbolos, ícones, índices- o seu sentimento com o resto do mundo?

-É na criação que o artista exibe o seu olhar sobre o mundo.

Afinal, pensar não é existir?

August Rodim e Marc Chagal

Casa Fiat de Cultura - Belo Horizonte, MG

De frutos ao chão

2009-08-17T16:00:00.010-03:00

Passamos pelas coisas sem as ver, gastos, como animais envelhecidos:se alguém chama por nós não respondemos, se alguém nos pede amor não estremecemos, como frutos de sombra sem sabor, vamos caindo ao chão, quase apodrecidos...

.....................................................................

Um gosto de vinho na boca e um coração apertado pelas batidas que não consegue controlar.

Não lembro exatamente quanto tempo passei adormecida, imersa em sentimentos tão profundos, que nem eu era capaz de alcançá-los. Corro desesperadamente das lembranças que trazem teu cheiro. Do teu toque que me cala a alma e dos teus beijos que me roubam as palavras - ficaram os sonhos a me embalar na noite em espera. E se minto tão descaradamente aos teus olhos, é para que não percebas que eu me perdi na nossa própria e inocente brincadeira. Não quero que leia nos meus olhos o reflexo do nosso maior erro: o de atravessar a pequena linha que nos separava.

Quero que continues em mim não somente como a fé nos desesperados, mas como a descrença nos que em nada acreditam e nada esperam.

..................................................................................

Desejo que um dia me perdoes, mas não posso calar isso que rasga e atravessa o meu peito.
Vivo em escuridão da alma, e o coração pulsando sôfrego pelas futuras batidas que não podem parar.

Clarice Lispector

Do amor e suas traduções

2009-08-12T22:18:00.005-03:00

"amor", em latim, é uma palavra composta pelo prefixo de negação "a"(significa "sem") e pelo substantivo "mors" (que significa "morte").

Assim, "amor" tem o sentido de "sem morte" ou imortalidade.

Até nos esquecermos que o tempo passa quando estamos juntos.

Não é todos os dias que se encontra uma coisa destas...

De amores puros

2009-08-11T20:29:00.004-03:00

...Claro que não poderia deixar de contar que ele ta correndo de novo a grama toda, atraz dos meninos que passam na rua na volta da escola,
que late de felicidade quando qualquer de nós chega e desce do carro,
que lê comigo o Estado de Minas de manhã antes de eu ir trabalhar, que não pode ver uma pipa voar solta no céu que late e pula pro alto como se pudesse alcançá-la...

...e é claro que eu me sinto feliz só por ele existir e inundar minha vida de alegria com essa presença que nada cobra, nada pede, só a minha
companhia e cumplicidade nas horas boas ou não, dias de chuva ou de sol...

...e nessa linguagem quase perfeita e sem palavras (porque quase sempre as usamos em vão)
é que percebo a festa dos sentidos, dos olhares, do toque, do cheiro, traduzindo cumplicidade
e parceria, silencio e lealdade... sem promessas, sem enganos, sem falseios, só amor...
...o mais simples e puro amor!!!

2009-08-09T20:07:00.001-03:00

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

De pescadores, de ilusões...

2009-08-05T19:32:00.007-03:00

Moço, peço licença
Eu sou novo aqui
Não tenho trabalho, nem passe, eu sou novo aqui
Não tenho trabalho, nem classe, eu sou novo aqui

Eu tenho fé
Que um dia vai ouvir falar de um cara que era só um Zé
Não é noticiário de jornal, não é

Sou quase um cara
Não tenho cor, nem padrinho
Nasci no mundo, sou sozinho
Não tenho pressa, não tenho plano, Não tenho dono

Tentei ser crente
Mas, meu Cristo é diferente
A Sombra Dele é sem Cruz, dele é sem Cruz
No meio Daquela Luz, Daquela Luz

E eu voltei pro mundo aqui embaixo
Minha vida corre plena
Comecei errado, mas hoje eu tô ciente
Tô tentando se possível zerar do começo e repetir o play

Não me escoro em outro e nem cachaça
O que fiz tinha muita procedência
Eu me seguro em minha palavra
É minha mão e minha lavra.

De vazios

2009-08-03T22:13:00.003-03:00

Então, ao vazio
Então, ao silencio.

2009-08-03T22:03:00.002-03:00

2009-08-03T21:53:00.001-03:00

— Abraça tua loucura antes que seja tarde demais —

Para olhá-lo, também eu precisava de certa loucura. Essa, que me indicava. A mesma a que me tenho negado em susto, movendo-me pelos labirintos coloridos desses interiores sempre previstos, embora absurdos. Não havia sol naquela tarde, nem cores caindo sobre os objetos. Eu não estava distraída nem tinha disfarce algum quando ele me olhou. Ele não tinha nenhum disfarce quando eu o olhei.

C.F.A

Sobre anjos

2009-08-01T16:23:00.010-03:00

Hoje eu não consigo falar nem pensar
nada que não sejam eles...

Eu não suporto ver essas criaturinhas
que eu amo tanto sofrerem por motivo algum...

E um desses aí é o Dódi dos nove da cria da minha cachorra Magh ficou doente a uns tres dias...

Ele já ta enorme, já lê até o Estado de Minas... olha essa foto aí em cima...

Eu queria poder entrar dentro dele
e perguntar onde é que dói...

Trocar de lugar com ele que não sabe falar, não sabe reclamar nem dizer aonde é a dor

Já estamos no terceiro dia de cabeça baixa, antibióticos e injeções, mas nada de te ver correr atras de mim e dos meninos na grama,
latir como louco quando vê alguma pipa voar solta no céu...

Tudo aqui só tem alegria com eles e a amizade e o companheirismo desinteressado e totalmente fiel é que me dão muito da alegria que eu tenho de viver...

Meu anjo bom, melhora logo!!!

Nós todos te amamos e precisamos muito de você...

Dos dias...

2009-07-29T21:16:00.004-03:00

Depois, quando todos foram embora e as crianças já estavam deitadas, ela era uma mulher bruta que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria até envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das crianças. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saísse o mosquito, que as vitórias-régias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botânico.

Se fora um estouro do fogão, o fogo já teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com o seu marido diante do café derramado.

— O que foi?! gritou vibrando toda.

Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo:

— Não foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.

Mas diante do estranho rosto de Ana, espiou-a com maior atenção. Depois atraiu-a a si, em rápido afago.

— Não quero que lhe aconteça nada, nunca! disse ela.

— Deixe que pelo menos me aconteça o fogão dar um estouro, respondeu ele sorrindo.

Ela continuou sem força nos seus braços. Hoje de tarde alguma coisa tranqüila se rebentara, e na casa toda havia um tom humorístico, triste. É hora de dormir, disse ele, é tarde. Num gesto que não era seu, mas que pareceu natural, segurou a mão da mulher, levando-a consigo sem olhar para trás, afastando-a do perigo de viver.

Acabara-se a vertigem de bondade.

E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.

2009-07-29T16:12:00.005-03:00

Ah, insensatez...

"...que você fez

Coração mais sem cuidado

Fez chorar de dor o seu amor

Um amor tão delicado !"

De: Vinicius, de Tom, de Chico, de Nara,de F.Takai... de mim e de você.

sobre isso e aquilo...

"chega uma época em que nos damos conta de que tudo o que fazemos se tornará lembrança algum dia.
É a maturidade.
Para alcançá-la, é preciso justamente, ter lembranças"

Cesare Pavese

De esperas...

2009-07-28T15:50:00.003-03:00

Terça feira, 28 de julho de 2009

Pequeno Conto Diluído
Assistia à lenta difusão das folhas de chá na xícara.
Queria que o telefone tocasse, mas ele não tocava nunca. A televisão ligada disfarçava o silêncio.
No quarto, uma criança começava a esquecer o rosto de seu pai.
A água do chá se coloria em contato com as folhas.
Queria esquecer tudo. Lavar com aquela água quente as dores recentes. Mas a água estava quente demais, as dores eram recentes demais, e seus dedos queimavam.
Já se esquecia do jeito que o marido tinha de partir o bolo com as mãos, dos farelos que caíam e das discussões inúteis pelos farelos espalhados. Mas não queria se esquecer do chá repartido nas tardes de sábado – acompanhamento silencioso das brigas pelo controle remoto.
Por que aquele futebol de domingo à tarde na televisão sempre a irritara tanto? Agora, era com saudade que se lembrava dos gritos de gol que ecoavam pela casa.
No fundo da xícara, restava um punhado de folhas inúteis. Folhas que formavam o desenho de não-vês-que-sinto-a-tua-falta? Sentimento que insiste em não se diluir.
Mas o fantasma que se difunde nas frestas da porta e da memória está cada vez mais distante. Sabe que ele não voltará.
Para disfarçar o silêncio, coloca mais açúcar no chá.

.....................................................................................................

Um grito de gol se espalha na televisão. Mas o telefone, como o coração, continua mudo.

Sobre medos...

2009-07-23T15:58:00.003-03:00

“Meu maior medo não é morrer sozinho, ainda que morrer sozinho, sem visitas em um hospital ou sem pássaros num asilo, é tão triste quanto uma pilha de discos de vinil para vender. Meu maior medo é viver sozinho e não me acompanhar. Meu maior medo é perder a curiosidade da solidão. Ficar com alguém para disfarçar a espera, esquecendo do egoísmo de prender esse alguém de uma nova chance. Meu maior medo é ser reconhecido por aquilo que poderia ser. Meu maior medo é dizer sim para desistir depois, dizer não para querer depois. Meu maior medo é não ser avisado pelo medo. Meu maior medo é a necessidade de ligar a tevê enquanto tomo banho. Meu maior medo é conversar com o rádio em engarrafamento. Meu maior medo é enfrentar um final de semana sozinho depois de ouvir os programas de meus colegas de trabalho. Meu maior medo é escavar a noite para encontrar um par e voltar mais solteiro do que antes. Meu maior medo é a indecisão ao escolher um presente para mim. Meu maior medo é escutar uma música, entender a letra e faltar uma companhia para concordar comigo.

Meu maior medo é escrever para não pensar.”

Deste imenso e desmedido amor

2009-07-21T15:28:00.009-03:00

Luz das estrelas

laço do infinito

gosto tanto dela assim...

rosa amarela voz de todo grito

gosto tanto dela assim...

esse imenso, desmedido amor vai além de seja o que for

vai além de onde eu vou do que sou, minha dor , minha linha do equador

esse imenso, desmedido amor vai além de seja o que for

passa mais além do céu de Brasília, traço do arquiteto

gosto tanto dela assim

gosto de "filha "música de preto

gosto tanto dela assim...

essa desmesura de paixão é loucura do coração

minha Foz do Iguaçu, polo Sul, meu azul , luz do sentimento nu

esse imenso, desmedido amor vai além de seja o que for

vai além de onde eu vou

do que sou, minha dor, minha linha do Equador

mas é doce morrer nesse mar de lembrar e nunca esquecer

se eu tivesse mais alma pra dar eu daria, isso para mim é viver!

2009-07-19T21:06:00.001-03:00

Kafka, Franz
Apenas se deveriam ler os livros que nos picam e que nos mordem. Se o livro que lemos não nos desperta como um murro no crânio, para quê lê-lo?

De estados , coisas e momentos

2009-07-18T21:45:00.004-03:00

“A eternidade é o estado das coisas neste momento”.

- “Tão jovem e já com ferrugem”.

- “Ela não pensava em Deus, Deus não pensava nela. Deus é de quem conseguir pegar”.

- “Não saber fazia parte importante de sua vida”.

- “É que ela sentia falta de encontrar-se consigo mesma e sofrer um pouco é um encontro”.

- “Domingo ela acordava mais cedo para ficar mais tempo sem fazer nada”.

- “E quando acordava? Quando acordava não sabia mais quem era. Só depois é que pensava com satisfação: sou datilógrafa e virgem, e gosto de coca-cola. Só então vestia-se de si mesma, passava o resto do dia representando com obediência o papel de ser”.

Dos primeiros erros

2009-07-15T19:01:00.001-03:00

Meu caminho é cada manhã
Não procure saber onde estou
Meu destino não é de ninguém
E eu não deixo os meus passos no chão
Se você não entende não vê
Se não me vê não entende

Não procure saber onde estou
Se o meu jeito te surpreende
Se o meu corpo virasse sol
Se a minha mente virasse sol
Mas só chove, chove
Chove, chove

Se um dia eu pudesse ver
Meu passado inteiro
E fizesse parar de chover
Nos primeiros erros
Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria sol
Mas só chove, chove
Chove, chove

Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria
Mas só chove, chove
Chove, chove
Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria sol
Mas só chove, chove
Chove, chove

De algumas dores

2009-07-13T16:19:00.007-03:00

É como se doessem os pés.

Um incomodo que desconserta o passo lentamente.

Você insiste porque precisa continuar.

Existem ainda quantos passos até o final da estrada?

Será que tão importante mesmo chegar, ou abandonar-se e sentar ali,

a beira do NADA?

Pode o abandono ser a melhor estrada ?

A minhas decisões não me pertencem mais, penso num estado de alerta absurdamente improvável.

Mas os pés que precisam seguir ainda doem...

Na tentativa de segue não segue,

de as decisões serem minhas,

de se deixar ficar no meio do NADA,

descubro que abandonar o que me machuca [...] talvez alivie um pouco a dor. Qual delas?

Só não aquela que eu faço cotidianamente sem sequer estar usando algum sapato...

2009-07-09T19:32:00.003-03:00

Escreverei aqui em direção ao ar e sem resposta a nada pois sou livre.

Eu - que existo. Existe uma volúpia em ser gente.
Não sou mais silêncio. Sinto-me tão impotente ao viver -
vida que resume todos os contrários díspares e desafinados
numa única e feroz atitude: a raiva.
Cheguei infinitamente ao nada. E na minha satisfação de ter
alcançado em mim o mínimo de existência, apenas a necessária respiração - então estou livre.
Só me resta inventar. Mas aviso-me logo: eu sou incômodo.
Incômodo para mim mesmo.
Sinto-me desconfortável nesse corpo que é bagagem minha.

Clarice Lispector

Eu sou nostálgica demais, pareço ter perdido uma coisa
que não se sabe onde e quando

2009-07-04T23:27:00.001-03:00

“Às vezes é preciso recolher-se. O coração não quer obedecer, mas alguma vez aquieta; a ansiedade tem pés ligeiros, mas alguma vez resolve sentar-se à beira dessas águas. Ficamos sem falar, sem pensar, sem agir. É um começo de sabedoria, e dói. Dói controlar o pensamento, dói abafar o sentimento, além de ser doloroso parece pobre, triste e sem sentido. Amar era tão infinitamente melhor; curtir quem hoje se ausenta era tão imensamente mais rico. Não queremos escutar essa lição da vida, amadurecer parece algo sombrio, definitivo e assustador. Mas às vezes aquietar-se e esperar que o amor do outro nos descubra nesta praia isolada é só o que nos resta. Entramos no casulo fabricado com tanta dificuldade, e ficamos quase sem sonhar. Quem nos vê nos julga alheados, quem já não nos escuta pensa que emudecemos para sempre, e a gente mesmo às vezes desconfia de que nunca mais será capaz de nada claro, alegre, feliz. Mas quem nos amou, se talvez nos amar ainda há de saber que se nossa essência é ambigüidade e mutação, este silencio é tanto uma máscara quanto foram, quem sabe, um dia os seus acenos”.

* Lya Luft *

2009-06-29T19:54:00.002-03:00

"Vai passar, tu sabes que vai passar.

Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada "impulso vital". Pois esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te supreenderás pensando algo como "estou contente outra vez".

Caio Fernando Abreu

2009-06-29T19:26:00.010-03:00

"E ela recomeçou a chorar. Abracei-a como se abraça um filho, e no meio de seu choro incontido me perguntou: - Não vai me perguntar porque choro? - Não - respondi, acariciando seus cabelos - As lágrimas além de molharem o seu rosto também ajuda a lavar a tua alma. Ela levantou a cabeça em meio aos soluços e olhou para mim sem saber o que dizer, mas percebeu que eu sabia muito mais do que ela imaginava."

Carl H. Dufresne

"O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais, há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem eu mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessimista; sou anets de um exaltado, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não sente bem onde está, que tem saudade... sei lá de quê!"

Florbela Espanca

2009-06-27T08:28:00.004-03:00

"Nao chore ainda não, que eu tenho um violão e nós vamos cantar.
Felicidade aqui pode passar e ouvir:
E se ela for de samba há de querer ficar..."

Nunca se esqueça nenhum segundo, eu tenho o amor maior do mundo...

2009-06-26T21:31:00.008-03:00

"O que te posso dar é mais que tudo o que perdi: dou-te os meus ganhos. A maturidade que consegue rir quando em outros tempos choraria, busca te apontar alguns caminhos. Posso dar-te muito mais do que beleza e juventude agora: esses dourados anos me ensinaram a amar melhor, com mais paciência e não menos ardor, a entender-te se precisas, a aguardar-te quando vais, a dar-te colo de amiga, e sobretudo força — que vem do aprendizado. Isso posso te dar: um mar antigo e confiável cujas marés — mesmo se fogem — retornam, cujas correntes ocultas não levam destroços nem os sonhos intermináveis das sereias."
Filha, você é a parte mais importante de mim...

2009-06-24T22:52:00.000-03:00

Te amo por sombrancelha, por cabelo,

te debato em corredores branquíssimos

onde se jogam as fontes de luz,

te discuto em cada nome, te arranco

com delicadeza de cicatriz,

vou pondo em teu cabelo cinzas de

relâmpago e fitas que

dormiam na chuva.

Não quero que tenhas uma forma, que sejas

precisamente o que

vem atrás da tua mão,

porque a água, considera a água,

e os leões quando se dissolvem

no açúcar da fábula,

e os gestos, essa arquitetura do nada,

acendendo suas lâmpadas no meio do encontro.

Todo amanhã é o quadro onde te

invento e te desenho,

disposto a te apagar, assim não és,

muito menos com esse cabelo liso,

esse sorriso.

Busco tua soma, a borda da taça onde o

vinho é também a lua e o espelho,

busco essa linha que faz o homem tremer

numa galeria de museu.

Além do mais te amo, e faz tempo e

frio.

Julio Cortázar

De milagres diários

2009-06-19T20:56:00.003-03:00

Nós, os que escrevemos, temos na palavra humana, escrita ou falada, grande mistério que não quero desvendar com o meu raciocínio que é frio. Tenho que não indagar do mistério para não trair o milagre. Quem escreve ou pinta ou ensina ou dança ou faz cálculos em termos de matemática, faz milagre todos os dias. É uma grande aventura e exige muita coragem e devoção e muita humildade. Meu forte não é a humildade em viver. Mas ao escrever sou fatalmente humilde. Embora com limites. Pois no dia em que eu perder dentro de mim a minha própria importância - tudo estará perdido.

Clarice Lispector, Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres

Das vontades

2009-06-10T22:43:00.003-03:00

"Carrego comigo essa vontade desde menina, deitada às margens dos rios, olhando suas águas descerem lentamente em direção ao mar.
Meu pai sabia que meu olhar perdido logo atiçaria minhas vontades.
Ele sempre dizia que as mulheres eram feito o mar: ‘Mudam conforme a lua e o vento é capaz de transformá-las’.
E assim eu era, como as águas das chuvas que desciam pela vidraça de minha casa, assim como as enxurradas que passavam em frente ao meu portão e se encaminhavam para o rio e logo em seguida o mar.
Por isso a minha vontade, ainda menina, era ser chuva."

Mostra Fotográfica em homenagem a Frans Krajcberg

2009-06-10T22:10:00.004-03:00

"A Cata Branca de Frans Krajcberg"

2009-06-04T07:22:00.003-03:00

Ando meio sumida.
Esta semana, na sexta feira 05 de junho inauguro a exposição
"A Cata Branca de Frans Krajcberg"que mostra o trabalho dele
na época em que morou aqui em Itabirito.
São dezessete fotos e entre elas sete que ele mesmo me enviou muito carinhosamente.
Tô na pilha, naturalmente...
...mas feliz de poder deixar esse registro na memória das pessoas a magnitude da natureza atravéz do olhos dêle.
Depois, claro... posts das fotos e da mostra!!!

Velas acesas ao sol

2009-05-30T19:46:00.004-03:00

Os olhos escondem segredos,
Os ouvidos sempre atentos,
A boca revela poucas palavras,
As perguntas ocupam os silêncios.

Espero o momento em que falaremos dela.
Sobre os medos, os sonhos, os desejos.

A noite, no escuro do quarto iluminado por velas,
Posso ouvir de longe , as conversas com o vento,
As rezas com os santos,
E o arrastar dos pés descalços.

Na luz do dia, ela observa , escuta ... Se cala.
As velas continuam acesas diante do sol.
A casa florida e seu olhar inesquecivel.
Nas conversas em sigilo, sou eu que falo dos meus conflitos,
Da última vez , quase consegui ler seus pensamentos.

Sua fé rege o caminho.
Ela é a guia.
Enxerga os dias que nos esperam, sem medo, sem dúvida.

E eu a observo, com plena admiração.
Com desesperada e agonizante devoção.

Do Futuro

2009-05-28T21:24:00.001-03:00

Isto não é um lamento, é um grito de ave de rapina. Irisada e intranqüila. O beijo no rosto morto. Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida. Viver é uma espécie de loucura que a morte faz. Vivam os mortos porque neles vivemos.
De repente as coisas não precisam fazer sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. O não sentido das coisas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve estar sendo o que é.
Hoje está um dia de nada. Hoje é zero na hora. Existe por acaso um número que não é nada? que é menos que zero? que começa no que nunca começou porque sempre era? e era antes de sempre? Ligo-me a esta ausência vital e rejuvenesço-me todo, ao mesmo tempo contido e total. Redondo sem início e sem fim. eu sou o ponto antes do zero e do ponto final. Do zero ao infinito vou caminhando sem parar. Mas ao mesmo tempo tudo é fugaz. Eu sempre fui e imediatamente não era mais. O dia corre lá fora à toa e há abismos de silêncios dentro de mim. A sombra de minha alma é o corpo. O corpo é a sombra de minha alma. Sou feliz na hora errada. Infeliz quando todos dançam. Me disseram que os aleijados se rejubilam assim como me disseram que os cegos se alegram. É que os infelizes se compensam.

Nunca a vida foi tão atual como hoje: por um triz é o futuro.

2009-05-27T22:18:00.004-03:00

"Não entender era tão vasto que ultrapassava qualquer "entender".
Entender era simples e limitado. Mas não entender não tinha fronteiras e levava ao infinito,
a Deus...
...Não era um não-entender como um simples de espírito.
O bom era ter uma inteligência e não entender.
Era uma benção estranha como a de ter uma loucura sem ser doida.Era um desinteresse manso
em releção às coisas do intelecto, uma doçura de estupidez.
Mas de vez em quando vinha a inquietação insuportável: queria entender o suficiente para ao menos ter consciência daquilo que ela não entendia.

Embora no fundo não quisesse compreender.

Sabia que aquilo era impossível e todas as vezes que pensara que se compreendera era por ter compreendido errado.
Compreender era sempre um erro - preferia a larguesa tão ampla e livre e sem erros que era não-entender. Era ruim, mas pelo menos se sabia que estava em plena condição humana.

No entanto às vezes adivinhava.

Eram manchas cósmicas que substituiam entender"

Clarice lispector in "Um aprendizado ou o Livro dos Prazeres

Krajcberg

2009-05-26T16:40:00.001-03:00

2009-05-26T16:39:00.000-03:00

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos leva sempre aos mesmos lugares.
É o tempo da travessia: e se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.

Das Flores

2009-05-22T20:57:00.006-03:00

1. bijuteria que as árvores usam quando querem ir a festas; 2. fragmento perfumado do arco-íris; 3. a namorada do beija-flor; 4. apelido do cheiro da boca da pessoa amada; 5. para os monarquistas, a rainha do Reino da Primavera; 6. cupido dos gametas; 7. the power; 8. o adeus com pétalas; 9. ser não adaptável à vida em redomas; 10. se vermelha, em grupo e andando de moto, símbolo de paixão; 11. o castelo de Androceu e Gineceu; 12. se misturada à água, espeto para olho-gordo; 13. a compensação ao espinho. (Ex.: “Perdoa, amor, a insensatez, e recebe essas flores com o sorriso da certeza, e acaricia com seus olhos a saudade que trago inteira e ofegante em minha companhia.”)

André Gonçalves in Coisas de Amor largadas na Noite.

2009-05-18T22:12:00.003-03:00

Escrevia silêncios, noites, anotava o inexpressável. Fixava vertigens.

Rimbaud

Dos sonhos

2009-05-18T22:02:00.005-03:00

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo doeu-me onde antes os teus dedos foram aves de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração que era o resto da vida - como um peixe respira na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes:
tudo o que vem de ti é um poema.
Contudo, ao acordar, a solidão sulcara um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos, mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Maria do Rosário Pedreira

Comida

2009-05-14T20:55:00.005-03:00

Bebida é agua

Comida é pasto

Você tem sede de que?

Você tem fome de que?

A gente não quer só comida,

A gente quer comida, diversão e arte

A gente não quer só comida,

A gente quer saída para qualquer parte

A gente não quer só comida,

A gente quer bebida, diversão, balé

A gente não quer só comida,

A gente quer a vida como a vida quer

Bebida é agua

Comida é pasto

Você tem sede de que?

Você tem fome de que?

A gente não quer só comer,

A gente quer comer e quer fazer amor

A gente não quer só comer,

A gente quer prazer pra aliviar a dor

A gente não quer só dinheiro,

A gente quer dinheiro e felicidade

A gente não quer só dinheiro,

A gente quer inteiro e não pela metade

Desejo

Necessidade

Vontade

2009-05-13T22:19:00.003-03:00

"Eu estou ensaiando uma postagem a semana inteira .
É uma foto minha na estréia da peça 'O santo e a porca'
Eu olho os olhos do meu personagem e fico procurando por mim e o que eu sentia enquanto
dava o texto...

...Era uma coragem grande e uma ousadia que eu não encontro aqui dentro agora
Eu sinto saudade da estréia nervosa e da platéia lotada.
Quando eu sentir a coragem de novo aqui dentro, vou postar a foto...

2009-05-13T21:29:00.001-03:00

"Não pense que a pessoa tem tanta força assim a ponto de levar qualquer espécie de vida e continuar a mesma.

Até cortar os defeitos pode ser perigoso - nunca se sabe qual o defeito que sustenta nosso edifício inteiro... há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo.

Quase quatro anos me transformaram muito.
Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo interesse pelas coisas.
Você já viu como um touro castrado se transforma em boi?
Assim fiquei eu...

Para me adaptar ao que era inadaptável, para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus grilhões - cortei em mim a forma que poderia fazer mal aos outros e a mim.
E com isso cortei também a minha força.

Ouça: respeite mesmo o que é ruim em você - respeite sobretudo o que imagina que é ruim em você - não copie uma pessoa ideal, copie você mesma - é esse seu único meio de viver.
Juro por Deus que, se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia ia ser punida e iria para um inferno qualquer.

Se é que uma vida morna não é ser punida por essa mesma mornidão. Pegue para você o que lhe pertence, e o que lhe pertence é tudo o que sua vida exige.

Parece uma vida amoral. Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesma.
Gostaria mesmo que você me visse e assistisse minha vida sem eu saber.

Ver o que pode suceder quando se pactua com a comodidade da alma.”

Clarice Lispector (1947 Berna - Suiça /Carta à irmã)

2009-05-13T21:20:00.000-03:00

2009-05-11T20:28:00.000-03:00

“Amigos morrem,

as ruas morrem,

as casas morrem.

Os homens se amparam em retratos.

Ou no coração dos outros homens”

* Ferreira Gullar*

"Jogando pelo caminho a casca inútil das horas..."

2009-05-11T11:04:00.002-03:00

Presente de meu amigo anônimo que me manda sempre lindos posts...

2009-05-11T10:55:00.004-03:00

SEISCENTOS E SESSENTA E SEIS

A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
Quando se vê, já é 6ªfeira...
Quando se vê, passaram 60 anos...
Agora, é tarde demais para ser reprovado...
E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade,eu nem olhava o relógio.
Seguia sempre, sempre em frente ...
E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

Mario Quintana ( In: Esconderijo do tempo)

2009-05-10T10:56:00.001-03:00

"Agora, ao final de nossas andanças, nossos olhos são outros, olhos de velhice,
de saudade. 'Toda saudade é uma espécie de velhice'.
É por isso que os olhos dos velhos vão se enchendo de ausências.
'Memória fraca', dizem os jovens.
Engano: é que a sua alma sabe o que merece ser lembrado.
Esquecem-se do que aconteceu ontem, mas se lembram do
que aconteceu há muito tempo, como se fosse hoje."

[Se eu pudesse viver minha vida novamente - Rubem Alves]

2009-05-10T10:45:00.002-03:00

" Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada. Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro... "

[Clarice Lispector]

2009-05-09T08:57:00.003-03:00

Enquanto houver você do outro lado, aqui do outro eu consigo me orientar.

A cena repete, a cena se inverte, enchendo a minh'alma d'aquilo que outrora eu deixei de acreditar.

Tua palavra, tua história, tua verdade fazendo escola e a tua ausência fazendo silêncio em todo lugar.

Metade de mim agora é assim.

De um lado a poesia, o verbo, a saudade. Do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim. E o fim é belo, incerto.

Depende de como você vê o novo, o credo, a fé que você deposita em você e só.

Só enquanto eu respirar, vou me lembrar de você.

Só enquanto eu respirar.

O Teatro Mágico

Da solidão

2009-05-07T19:47:00.002-03:00

Olhe, tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras.
Sou irritável e firo facilmente.
Também sou muito calmo e perdôo logo.
Não esqueço nunca.
Mas há poucas coisas de que eu me lembre.

Mas tenho medo do que é novo e tenho medo de viver o que não entendo quero sempre ter a garantia de pelo menos estar pensando que entendo,
não sei me entregar à desorientação.

Do Chão

2009-05-03T20:09:00.000-03:00

2009-05-03T20:00:00.002-03:00

Eu desço dessa solidão
Espalho coisas sobre um chão de giz
Ah, meros devaneios tolos a me torturar!
Fotografias recortadas em jornais de folhas, amiúde...
Eu vou te jogar num pano de guardar confetes

Disparo balas de canhão
É inútil pois existe um grão-vizir
Há tantas violetas velhas sem um colibri
Queria usar, quem sabe, uma camisa de força ou de vênus
Mas não vou gozar de nós apenas um cigarro
Nem vou lhe beijar, gastando assim o meu batom

Agora pego um caminhão, na lona vou a nocaute outra vez
Pra sempre fui acorrentado no seu calcanhar
Meus vinte anos de boy, that's over baby! Freud explica
Não vou me sujar fumando apenas um cigarro
Nem vou lhe beijar gastando assim o meu batom
Quanto ao pano dos confetes, já passou meu carnaval
E isso explica por que o sexo é assunto popular.
No mais estou indo embora, no mais estou indo embora

a música que inspira: Chão de Giz, Zé Ramalho.
o escritor: Eugénio de Andrade

2009-05-03T17:58:00.001-03:00

Um escritor nunca esquece a primeira vez em que aceita algumas moedas ou um elogio em troca de uma história. Nunca esquece a primeira vez em que sente o doce veneno da vaidade no sangue e começa a acreditar que, se conseguir disfarçar sua falta de talento, o sonho da literatura será capaz de garantir um teto sobre sua cabeça, um prato quente no final do dia e aquilo que mais deseja: seu nome impresso num miserável pedaço de papel que certamente vai viver mais do que ele. Um escritor está condenado a recordar esse momento porque, a partir daí, ele está perdido e sua alma já tem um preço.

. Carlos Ruiz Zafón in O jogo do Anjo .

2009-05-01T20:05:00.002-03:00

Eu a compararia com um sol negro se pudéssemos conceber um astro negro que vertesse luz e felicidade. Mas ela lembra mais facilmente a lua, que sem dúvida a marcou com sua temível influência; não a lua branca dos idílios, semelhante a uma noiva fria, mas a lua sinistra e embriagante, suspensa ao fundo de uma noite tempestuosa e empurrada pelas núvens que correm; não a lua mansa e discreta a visitar o sono dos homens puros, mas a lua arrancada do céu, vencida e revoltada, que as Feiticeiras tessálias obrigam duramente a dançar sobre a relva apavorada! {…} Há mulheres que inspiram o desejo de vencê-las e desfrutá-las; mas esta dá vontade de morrer lentamente sob seu olhar”

. Charles Baudelaire in Pequenos Poemas em Prosa .

Para lavar a alma

2009-05-01T19:55:00.000-03:00

2009-04-29T08:17:00.002-03:00

As fotografias que não foram feitas não podem ser rasgadas.
Despedir-se é aceitar que o vento na janela lava o rosto, mas não o apaga...

2009-04-28T22:18:00.001-03:00

2009-04-28T22:16:00.000-03:00

Apesar de todos os medos, escolho a ousadia. Apesar dos ferros, construo a dura liberdade.

Prefiro a loucura à realidade, e um par de asas tortas aos limites da comprovação e da segurança.

Eu, (...), sou assim.

Pelo menos assim quero fazer: a que explode o ponto e arqueia a linha, e traça o contorno que ela mesma há de romper.

A máscara do Arlequim não serve apenas para o proteger quando espreita a vida, mas concede-lhe o espaço de a reinventar.

Desculpem, mas preciso lhes dizer:

EU quero o delírio.

Lya Luft

Franz krajcberg

2009-04-27T19:28:00.006-03:00

Do mesmo modo como a natureza declara agora o outono, também dentro e em volta de mim o outono se manifesta. As minhas folhas amarelecem, e as folhas das árvores vizinhas já caíram.

2009-04-27T19:24:00.005-03:00

A ostra, para fazer uma pérola, precisa ter dentro de si um grão de areia que a faça sofrer. Sofrendo, a ostra diz para si mesma: “preciso envolver essa areia pontuda que me machuca com uma esfera lisa que lhe tire pontas…” ostras felizes não fazem pérolas… Pessoas felizes não sentem a necessidade de criar. O ato criador seja na ciência ou na arte, surge sempre de uma dor. Não é preciso que seja uma dor doída… Por vezes a dor aparece como aquela coisa que tem o nome de curiosidade. Este livro está cheio de areias pontudas que me machucaram. Para me livrar da dor, escrevi”

“Ostra Feliz Não faz Pérolas” de Rubens Alves .

Do Mar

2009-04-25T18:54:00.006-03:00

"Aqui está minha vida.
Esta areia tão clara com desenhos de andar
dedicados ao vento.
Aqui está minha voz,
esta concha vazia, sombra de som
curtindo seu próprio lamento
Aqui está minha dor,
este coral quebrado,
sobrevivendo ao seu patético momento.
Aqui está minha herança,
este mar solitário
que de um lado era amor e, de outro,
esquecimento".

2009-04-24T23:08:00.007-03:00

Leia um livro.Leia um livro.Leia um livro.

Leia um livro.Leia um livro.Leia um livro.
Leia um livro. Leia um livro.Leia um livro. Leia um livro.Leia um livro.Leia um livro. Leia um livro. Leia um livro. Leia...

2009-04-24T22:34:00.001-03:00

Você que inventou a tristeza
Ora tenha a fineza
de desinventar

Chico Buarque

Das marés:

2009-04-24T21:09:00.009-03:00

Ali estava o mar
A mais ininteligível das existências não humanas.
E ali estava a mulher.
O mais ininteligível dos seres vivos.
Ela e o mar.
Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entrega-se ao outro: a entrega de dois mundos incognossíveis feita com a confiança com se entregariam duas compreensões.
Ela olhava o mar e era o que podia fazer.
Ele só era delimitado pela linha do horizonte, pela incapacidade humana de ver a curvatura da terra.
Porque ele é o mistério vivo que não se indaga. Ela hesita porque quer penetrar no mar. Seu corpo se consola diante da sua pequeneza
perto da imensidão do mar. Seu corpo que é quente e delimitado.
E é exatamente por isso que ele a torna pobre e livre, com sua parte de liberdade estática nessa pedra.
O corpo dela entrará no ilimitado frio que sem nenhuma raiva ruge no silencio das marés.

2009-04-23T21:31:00.001-03:00

PULSAR

2009-04-23T15:33:00.004-03:00

Doravante, eu o sei e qualquer um o sabe.
O coração tem domicílio no peito.
Comigo a anatomia enlouqueceu.-
Sou todo coração.Em todas as partes pulsa.

[Maiakoviski]

2009-04-22T20:13:00.003-03:00

"Repara que o outono é mais a estação da alma do
que da natureza. "

2009-04-22T19:58:00.001-03:00

2009-04-22T19:52:00.002-03:00

Frágil –

você tem tanta vontade de chorar, tanta vontade de ir embora.

Para que o protejam, para que sintam falta.

Tanta vontade de viajar para bem longe, romper todos os laços, sem deixar endereço.

Um dia mandará um cartão-postal de algum lugar improvável.

Bali, Madagascar, Sumatra.

Escreverá: penso em você.

Deve ser bonito, mesmo melancólico, alguém que se foi pensar em você num lugar improvável como esse.

Você se comove com o que não acontece, você sente frio e medo.

Parado atrás da vidraça, olhando a chuva que, aos poucos começa a passar.

Caio Fernando Abreu

2009-04-22T19:43:00.001-03:00

A mais bela ponte construída no planeta é a distância entre um olhar e outro ... ''

2009-04-21T17:19:00.000-03:00

Ali, tudo é ordem e perfeição. Luxo, calma, e sensação.

Charles Baudelaire

2009-04-21T17:11:00.003-03:00